La desgracia anda por el barrio en mi camisa anaranjada,
y los amigos la saludan distraídos,
mientras que yo, ordeñador de los zeppelines
extraviados en el cielo de entre las guerras,
les contesto agitando los cubos de lata
encima de la muchedumbre rabiosa
que da voces me señala con el dedo y me insulta:
«este individuo huye de la realidad»
«¿por qué te has encaramado, señor,
qué estás insinuando,
qué más quieres con la leche de zeppelin?»
«un médico seria muy oportuno
para enyesarte la imaginación»
«cabrones»
«fuera»
«¿tienes permiso?»
Al final he tenido que bajarme.
Estaba harto de ser joven.
En el hospital cinco médicos desencajaban los ojos
mirando a través de mi muerte como por una ventana.
Uno de ellos me ha golpeado en el pecho.
Le he invitado entrar aunque hace tiempo
que no vivo dentro de mí.
«Tanto mejor, me ha dicho, podemos alquilarte.»
Heme ahora, a su disposición:
barato, confortable,
ansioso de verles jugar
mi camisa al azar de los dados.
Mircea Dinescu, incluido en Antología de la poesía rumana contemporánea (Editorial Elion, Bucarest, 2000, trad. de Darie Novaceanu).
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Felicidades por este blog que nos acerca a la obra de tantos poetas del mundo, que de otra manera se quedan hojas de la misma planta sin regar
ResponderEliminarEs difícil promocionar la poesía, se lee poco y mal, siempre a los cuatro mismos. Y hay miles de poetas en cualquier lugar, en cualquier tiempo, que quisieron compartir con el resto lo que de más humano tenemos.
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