Cargadito de espaldas, con los ojos estrábicos,
medio trotando y tropezando con la estera,
feo y torpón, del brazo va de la enfermera
todas las semanas, el idiota, al baño.
El vapor que del agua caliente se levanta
le va tranquilizando: un vapor blanco...
Y a cada prenda de ropa que le sacan
más y más se reduce a un ensueño remoto y confiado.
La enfermera lo deja resbalando en el agua,
cruza él sus flacos brazos sobre el pecho
y suspira: en su boca alborea un gran contento
como si su sed primera se apagara.
Su precario semblante se vuelve hermoso y franco;
sus pies están plantados como flores sin luz,
sus largas piernas blancas también de un mismo blanco
se refractan en verde como oblicuos tronquitos de abedul.
En esta agua verdosa es aún un no nacido,
desconoce que hay frutos que no maduran nunca,
mas conserva alba y pura una sabiduría:
la del cuerpo, y prescinde de aquella del espíritu.
Y así, cada vez que lo sacan del agua
y lo frotan fuerte con una toalla
y lo embuten dentro de una tiesa túnica,
se resiste y llora a lágrima viva.
Y cada semana nace nuevamente,
y el cordón del agua-vida se le corta,
y vuelve a tocarle una vez más en suerte
seguir siendo un pobre y asustado idiota.
M. Vasalis, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).
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